Caes

No es la lluvia constante,

fina, liviana la que moja,

es, el aguacero inesperado

que se siente en la piel

el que traspasa, el que humedece.

Ningún pronóstico puede evitarlo,

es como lluvia de verano

que pasa y refresca la tierra cuarteada,

seca, habituada al sol cotidiano.

El olor a tierra mojada

sabe a perfume,

a estreno de flores.

Cae el diluvio,

ellos se resguardan,

buscan abrigo

en las arcas de siempre.

Caes,

yo me desvisto en tu cielo,

te abro mis brazos.